PASTO MALO

Las rocas volaban, flotaban como si bailaran en el aire. Sin viento, sin nubes. Azul y más azul, por todas partes donde llegara la vista. La pequeña le dijo que se fuera, que el peor de los vientos llegaría. Era un valiente, o almenos eso creía. Sentía hervir su sangre, aunque la humedad del ambiente era capaz hasta de romperle los dedos por el frío. La sonrisa de la cara no se la quitaba ni el peor de sus pensamientos, nisiquiera el etiquetado como prohibido. Levantó los brazos como quien no quiere la cosa y se largó a volar. Entonces una roca cinco veces más grande que su cuerpo chocó produciendo el peor sonido jamás escuchado. Pero él seguía sonriendo.